Rebuscas en mi anonimato
el nombre que no pronuncio
cuando mi mano escribe.
Me imaginas distinta.
Te imagino múltiple.
Eres el lector que cae por azar
en un texto que sale
del escribir por escribir
buscando el sustento.
Puedes ser joven.
niño,
padre,
abuelo...
Puedes ser la mujer empoderada
en la que me reflejo,
o la mujer florero,
la madre,
la abuela...
Yo puedo ser infinitamente anónima
desde mi finita persona.
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