El campo no es
un jardín aunque quieran
los políticos hacer
sus cortes de tijera.
No crecerán los tojos.
No habrá casi hierba.
Los matorrales irán
cortados sin dar pena.
Pero volverá a haber
en mayo otra selva
porque así lo manda
la Gran Naturaleza.
Un campo es, señores,
el caos siempre verde.
Un árbol que se cae.
Un árbol que aún crece.
El campo es, señoras,
un manto color hierba
con la vegetación
desatada y silvestre.
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